Очень неприятно и страшно было думать, что все это вот происходит на самом деле.
Например то, что мимо комнаты в темноте, все время пробегает кто-то. Он надрывно дышит и стучит по полу часто-часто, переставляя протезы, втыкая их острые окончания в старое дерево, оставляя глубокие следы и превращая в щепку.
вслушиваться дальшеВот и сейчас лежа в темноте, вжавшись во влажные от пота простыни, я слышу эти звуки. Скребущие, топающие. Скоро и человеческое дыхание станет таким же, как у того, кто за дверью. От происходящего.
И стонать буду так же. Протяжно и душеразрывающе - словно от невыносимой боли, мечущейся внутри, на которую некому пожаловаться.
Встать бы на ноги. Хоть один раз за эту проклятую жизнь встать и посмотреть на мой мир сверху. На комнату эту тусклую, на тех, кто рядком сидит у стены за моей кроватью и время от времени синхронно вздрагивает заслышав стон. Откуда-то мне достоверно известно, что это совершенно невозможно.
Нет - встать - это совершенно исключено.
И снова, напрягая мышцы из проводов, металла и пластика, одержимый только одной мыслью - тронуться с места - пытаюсь пошевелить рукой. Изо всех сил… И так каждую ночь, и так много лет. Да, встать - это и впрямь исключено. Слышу вздох, и понимаю, что я один, а вздыхаю я сам. Внутри.
Нужно понимать, что думать о смерти на моем месте - не зазорно. Более того, самый страшный мой кошмар - призрачная мысль, что понятие "смерть" гипотетическое и придумано специально чтобы травить мое сознание. Но не может же то, что творится - твориться вечно, правда же?
Да и если подумать, то можно наткнуться и на такое суждение: ведь откуда-то мне известны понятия о "нормальной жизни" и о том, что теоретически она конечна. Словно они установлены по умолчанию. Значит, возможно что-то было и ДО комнаты. И именно тогда мне показана была жизнь. И вообще все.
Бегающий стих. Тихо скребет пальцами по стене. Кажется, сегодня он паникует. Я хорошо ощущаю его отчаянье. И какую-то тупую неизбежность.
Я сосредоточился на трещине в потолке. «Жизнь». Если прикинуть, я и сейчас "живу", правда живу где-то под корпусом, среди деталей и микросхем. Но вся моя жизнь в целом напоминает како-то затяжной наркоз. Стоп. Вот и про наркоз я тоже знаю.
Кстати, недалеко от меня, помнится, было окно. Вот там – там есть мой живой аналог. Однажды я даже прочел его имя – Viola Gibrida. Мы очень похожи – образом жизни. Хотя, его присутствие меня иногда успокаевает.
Снова шум за стеной. Внутри стало болезненно. Это за стенкой шуршало – ибо оно могло двигаться.
Да, кроме аналога в комнате полно народу. Вот только толку от них нет - я их не видел ни разу, только слышу время от времени скованную возню. Кажется, они даже не дышат.
И тут надо отметить, что мне хоть койку выделили, а их просто побросали к стене. Как старые игрушки, честное слово. Хотя... кто знает, кому больше повезло? Быть может, обзор у них шире. Мне так надоело разглядывать потолок!
Если подумать, в конечном итоге и я, и эти ребята, и аналог в равном положении. Нас одинаково тут бросили. Тот, что ломает пол протезами, никогда не заходил ни ко мне, ни к ним.
Я прислушался. На секунду показалось, что его за стеной нет. А потом в стену что-то грохнуло и начало ритмично колотиться.
текст написан при участии Sithvalis
музыка: Anxietas